COMUNHÃO - MIGUEL TORGA

Comunhão, de Miguel Torga

Tal como o camponês, que canta a semear a terra,

Ou como tu, pastor, que cantas a bordar a serra de

brancura,
Assim eu canto, sem me ouvir cantar,
Livre e à minha altura.

Semear trigo e apascentar ovelhas
É oficiar à vida
Numa missa campal.
Mas como sobra desse ritual
Uma leve e gratuita melodia,
Junto o meu canto de homem natural
Ao grande coro dessa poesia

POETRY - A NEW POETICAL STYLE - ALDRAVIAS

A new poetical style, is ALDRAVIA, with short verses of just one word in suitable order.
Um novo estilo poético, a ALDRAVIA, com pequenos versos (cada verso é uma só palavra), que forme uma frase concisa. 

The author (me) publish here in portuguese, espanhol and english.
Estou a publicá-las aqui em português, espanhol e inglês. 

This and others poems has been translated by Presidente of I.W.A., United States of America. 
A autora teve a honra de ter estas suas aldravias e algumas mais, traduzidas pela grande Presidente da International Writers Association, nos Estados Unidos da América.  

All exemples can be copied, since you mention the author's name. 
Todos os exemplos podem ser copiados, desde que mencionado o nome do autor.


This is an example:

Foto de ToCortez  - Todas as fotos  deste blogue podem ser copiadas
desde que mencionado o nome do autor

o 
agora 
é 
sempre 
momento 
único  

el 
ahora 
es 
siempre 
momento 
único

now
is 
always 
an 
unique 
moment

Cloreto de Magnésio - por Dr. Luiz Moura

Um belo postal de Sevilha

Quem nos ama lembra-se sempre de nós. A Karina, de férias em Espanha, enviou-me este lindo postal. Estamos de acordo que é bem bonito, não é? Mas não fiquem tristes os que não tiveram férias, poderão sempre ir de férias. Não é preciso ser verão para férias. No tempo mais fresco às vezes as férias até são mais agradáveis. Se não foi de férias por falta de dinheiro, vamos desejar as mesmas com muita força... e às vezes os milagres acontecem. Torço para que você, que ainda não foi de férias,  consiga ir. E depois envie-me um postal dos lugares que mais gostar. Combinado? 

Gostaria de lhe dizer àcerca dos lugares na foto, mas você vai à internet e encontra. Procure em SEVILHA - ESPANHA. 

E copiei para você uma poesia sobre férias. Tem o nome da autora, a quem felicito pela poesia alegre.

"Poesia das Férias"

"Nós somos as férias , muito prazer ...
Nós ressuscitamos a alegria de viver !
Nós somos irmãs do feriado ,
Que é alegre e animado !

Nossa mãe é a folga cheia de harmonia ,
Emoção , surpresa e fantasia !
Nosso pai é o descanso total ,
Fenomenal e especial !
Nós somos as musas do trabalhador ,
Que trabalha com suor e ardor !
Nós somos o remédio para o “ stress “ e para a fadiga ...
Para quem está nervoso , somos as melhores amigas !
Nós gostamos de uma praia quente ...
E de um parque fremente !
Nós somos as férias , muito prazer ...
Nós ressuscitamos a alegria de viver ."

uma poesia de: Luciana do Rocio Mallon. Obrigada Luciana, este poeminha é bem giro. Pode também levar um meu, desde que o registe/registre com o meu nome.

 

EVENTOS CULTURAIS - FUNDAÇÃO LAPA DO LOBO

POESIA ALDRAVISTA - LANÇAMENTO DE LIVRO E OFICINA DE POESIA, EM LISBOA

NA ASSOCIAÇÃO PORTUGUESA DE POETAS, EM LISBOA (perto da Gare do Oriente), no dia 14 de Setembro pelas 15,30 horas. Do resultado daremos notícia brevemente, neste blogue e na página da autora no facebook: Celeste Cortez Autora.  

EVENTOS CULTURAIS NA FUNDAÇÃO LAPA DO LOBO - CONCELHO DE CARREGAL DO SAL

FALE CONNOSCO POR ESCRITO  - DEIXE O SEU COMENTÁRIO

Pergunte, faça comentários dos artigos publicados, intervenha. 

Agradecemos, antecipadamente.

BASTA! - artigo de Carlos Brandão de Almeida

“A vida é uma escola onde são mestres as vivências” (Taniguchi).

Num fim de tarde de um primaveril dia parei o carro na rotunda de uma falésia maravilhado com o deslumbrante espectáculo de um poente escarlate, reflectido na espelhada quietude dum Atlântico sereno Deliciado, sentei-me no tapete verde que por ali se espraiava e dispus-me a admirar aquela infinita beleza que só a Mãe Natureza nos proporciona. Os meus pensamentos voaram então num trote agradecido por todas as graças com que Deus, generosamente, quis contemplar o Homem. Abruptamente, desencadeei um galope de raiva contra quem, criminosamente, agride e destrói todas as miríficas maravilhas que polvilham o Mundo.

Uma incómoda ferroada. Mas foi ferroada de formiguinha. e não de abelha.

Uma incómoda ferroada no meu desnudado braço fez-me regressar à realidade. Curioso, procurei investigar quem teria sido o agente da agressão. Lá estava ele - ou ela - a bélica criatura, certamente pronta para desferir novo golpe. - Eu já te trato da saúde, decidi. E, de pronto, preparei o contra-ataque que vitimaria mortalmente aquele insignificante ser. Algo, porém, me fez suspender o persecutório acto que iria cometer. Afinal, congeminei, a formiga também faz parte deste maravilhoso planeta sobre o qual eu, filosoficamente, meditava.

Olhei-a interessado, com a curiosidade de quem descobre um fenómeno novo e deixei-a deambular livremente sobre o meu braço. Que prodígio! Um ser tão minúsculo e tão perfeito. Como é apaixonante verificar que aquela “máquina” pequenina realiza todas as funções vitais. É autónoma, dispensa geradores, fios, transístores e toda essa “tralha” inventada pelos homens. Havia ali um Universo de Vida.

Mergulhei depois numa reflexão sobre a inevitabilidade da natureza divina da Criação. Tanta beleza, tanta maravilha, meu Deus! Tudo ajustado, tudo perfeito, tudo belo. Pensei na policromia das flores, na rudeza agreste das montanhas, na luminosidade resplandecente do Sol, na vasta extensão líquida dos oceanos e na forma mais acabada que a Natureza atingiu: o Homem.

O Homem esse privilegiado ser inteligente, tão bem dotado e, apesar disso, tão infinitamente imperfeito.

Meditei, em seguida, nas grandes limitações humanas. Julgamos possuir todo o poder do Mundo e, afinal, não passamos de uns fracos e falíveis mortais. Eu próprio, naquela altura, aprontava-me para, violentamente, roubar uma vida, E dá-la? Eis a realidade: temos o poder de a destruir, falta-nos a faculdade de a criar.

Perante esta evidência a nossa bandeira, o nosso hino devia ser o da preservação. Infelizmente, não é. Insensatamente vamos destruindo o nosso belo planeta: poluindo, desertificando, queimando, extinguindo espécies, degradando o ambiente, matando-nos uns aos outros, sem sequer alcançarmos que estamos contribuindo para o nosso suicídio. Dizem os irresponsáveis: mesmo neste ritmo levará séculos! Mentira: o suicídio colectivo já começou há muito,

Ou os homens aprendem a amar-se, a compreender-se,
a viver finalmente para o Homem e para a Natureza

É preciso parar, dizer basta! Basta de poluir os rios e as ribeiras; de queimar selvaticamente toda a nossa floresta; de encher a atmosfera de gazes tóxicos; de contaminar os nossos alimentos; de destruir a Natureza. E urgente deter esta funesta caminhada para o fim, hoje, imediatamente e para sempre. Ou os homens aprendem a amar-se, a compreender-se, a viver finalmente para o Homem e para a Natureza ou os homens desaparecerão, todos, e todos juntos.

É imperioso inverter a marcha demoníaca para o suicídio. É preciso converter as armas da morte em Obras de Vida. Menos foguetões e mais hospitais. Menos bombas e mais escolas. Menos metralha e mais pão. Menos soldados e mais empregos.

Basta, digo eu!

Carlos Brandão de Almeida

NÃO DESVALORIZE NINGUÉM.

PENSAMENTO - O ego

POEMA DE FINA D'ARMADA

O CRAVO VERDE VERMELHO

Fina d’Armada, faleceu a 7-3-2014, em Rio Tinto-Porto, com 68 anos de idade. 

Foi historiadora, poeta, contista, mulher com letra grande. 

Abril foi verde e vermelho

para as mulheres foi verde e verde.

Veio um cravo de madrugada

do jardim de várias mentes

da mão de alguém para a minha.

Trazia um rasto de fogo

e ao circular pelo povo

quanta esperança continha!

Era um cravo de Abril vermelho,

mas verde de todos os verdes.

Agarramos esse cravo

vermelho, verde, vontades,

e conquistamos liberdades,

leis iguais, vitórias mil.

E eis-nos mulheres de Abril

num país de novos tempos,

derrubando muros, ventos,

reivindicando outro espaço,

novos sentires, pensamentos.

E quando penso, mulheres,

nas portas que o cravo abriu,

não sei se a flor é o cravo

se é a esperança que então surgiu.

Para as mulheres foi verde e verde

o cravo vermelho de Abril.

A FLOR DO MARACUJÁ - POEMA de CATULLO DA PAIXÃO CEARENSE (1863-1946)

A Flor do Maracujá

 

Esta flor é de um maracujazeiro que já faleceu
 (foto tirada por mim há alguns anos)

Catullo da Paixão Cearense (1863-1946) (82 anos).

Encontrando-me com um sertanejo,
Perto de um pé de maracujá,
Eu lhe perguntei:
Diga-me caro sertanejo,
Porque razão nasce branca e roxa,
A flor do maracujá?

Ah, pois então eu lhi conto,
A estória que ouvi contá,
A razão pro que nasci branca i roxa,
A frô do maracujá.
Maracujá já foi branco,
Eu posso inté lhe ajurá,
Mais branco qui caridadi,
Mais brando do que o luá.

Quando a frô brotava nele,
Lá pros cunfim do sertão,
Maracujá parecia,
Um ninho de argodão.
Mais um dia, há muito tempo,
Num meis que inté num mi alembro,
Si foi maio, si foi junho,
Si foi janeiro ou dezembro.

Nosso sinhô Jesus Cristo,
Foi condenado a morrê,
Numa cruis crucificado,
Longe daqui como o quê,
Pregaro cristo a martelo,
E ao vê tamanha crueza,
A natureza inteirinha,
Pois-se a chorá di tristeza.

Chorava us campu,
As foia, as ribeira,
Sabiá tamém chorava,
Nos gaio a laranjera,
E havia junto da cruis,
Um pé de maracujá,
Carregadinho de frô,
Aos pé de nosso sinhô.

I o sangue de Jesus Cristo,
Sangui pisado de dô,
Nus pé du maracujá,
Tingia todas as frô,
Eis aqui seu moço,
A estória que eu vi contá,
A razão proque nasce branca i roxa,
A frô do maracujá